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Au n°7 de la rue de Grenelle, une des plus chères adresses de Paris, pour qui ignorerait la noble topographie de la Rive gauche et des abords du mal nommé Bon Marché, on vit comme à peu près nulle part ailleurs. Ou plutôt devrait-on dire qu'on y vit comme des ministres ! D'ailleurs, on y est ministre, ou ancien ministre, député, conseiller d'état à défaut. Au pire, aristocrate rentier ou éminent critique gastronomique craint des tables du Tout-Paris.
Au 7 rue de Grenelle, la seconde génération se prénomme Olympe, Tibère ou Colombe et traîne ses guêtres à Normale Sup, à Assas ou faute de mieux en prépa véto. D'ailleurs, au 7 rue de Grenelle, les animaux domestiques aussi ont de la classe : chiens et chats se font appeler Neptune, Lévine ou Constitution et pas Rex, Max ou Minette, comme on en voit dans le 19è !
Au 7 rue de Grenelle, même la concierge lit Tolstoï et Dostoïevski, écoute Mahler et sait son Husserl sur le bout des doigts. Oui, mais ça, c'est un secret !

Car Renée, cinquante-quatre ans, gardienne de son état et autodidacte de sa passion se garde bien d'étaler sa culture dans l'escalier dont elle brique la rampe. Son érudition, lentement acquise et personnellement redevable, lui est aussi intime, précieuse et chère qu'un hymen intact l'est à une novice. Pas question de se livrer nue au premier venu ! Pas question même de se livrer tout court ! Alors, si la sonnette de la loge interrompt la sentinelle surdouée en pleine réflexion phénoménologique kantienne, elle a vite fait de planquer ses volumes de la cri'pu' sous un plaid et de se draper dans ses airs insoupçonnables de bonne femme simple et plus ou moins bien embouchée. Mais de toute façon, dans cet immeuble-là où l'on ne se considère qu'à moins de se ressembler, Renée pourrait déclamer à tue-tête du Shakespeare qu'on croirait encore qu'elle entonne un air de comédie musicale télévisée...

Sauf que cinq étages au-dessus d'elle vit Paloma, perspicace gamine à qui on ne la fait pas. Douze ans, maligne, révoltée et extravagante, l'enfant qui s'est fait la promesse de se suicider avant la fin de l'année faute d'avoir croisé le beau sur terre, a vu clair dans le jeu de cette bonne vieille Renée. Et bien sûr, elle sait, elle, que la personne la plus fine, la plus délicate et la plus intelligente de l'hôtel particulier est précisément celle qui occupe une poignée de mètres carrés au rez-de-chaussée. Et de là à ce que cette Zazie des beaux quartiers se mette en tête de maquer la gardienne avec le nouveau locataire du quatrième, un sexagénaire japonais au charme zen, il n'y a qu'un pas à franchir pour que Muriel Barbery fasse de son roman un curieux conte de fées !

L'élégance du hérisson, c'est cette fable sans prétention. Second livre d'une jeune enseignante, il connaît un destin aussi remarquable qu'imprévisible : déjà vendu à quinze mille exemplaires, entré dans le palmarès des meilleures ventes depuis plusieurs semaines, il doit plus son succès au bouche à oreille des lecteurs et des libraires qu'aux gesticulations commerciales de son éditeur ou à l'engouement tardif de la critique. Et cela justifie déjà qu'on lui prête une attention toute particulière ! Soigneusement écrit, divertissant et gentiment pédagogique dans son approche de la pensée philosophique, il se situe à la croisée des chemins entre Le monde de Sophie et l'univers d'Anna Gavalda : L'élégance du hérisson est facile à lire, facile à aimer, facile à offrir. Un vrai moment de lecture plaisir, donc. C'est déjà ça, même si pour la subversion, on repassera.


Marie Donzel

L'élégance du hérisson de Muriel Barbery (éd. Gallimard)

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