Le blog-notes d'Emma 2B

Fabrice Gaignault, rédacteur en chef des pages culture de Marie Claire, auteur des Egéries des sixties (Fayard) et d’un Dictionnaire snob de la littérature (Scali) est un fou de rock qui, à ses heures perdues, gratte sur sa guitare un air des Stones en pensant à Anita Pallenberg, ex-compagne de Keith Richards. Fasciné par les derniers bobos à la Jack Kerouac qui sautent d’un train à l’autre au nord de San Francisco, ce dandy a senti l’appel du large souffler sur les plaines de l’Oregon. Il faut être un doux dingue pour partir en pèlerinage sur les traces de Gandhi et se taper près de quatre cents bornes à pattes en compagnie de Michel Monceaux, photographe de génie. En 1930, le Mahatma, petit homme malingre et chauve qui puait l’ail, entreprend la « marche du sel » pour joindre le village côtier de Dandi, sur le golfe du Bengale, flanqué de soixante-dix fidèles, afin de protester contre la décision des Britanniques de taxer la précieuse denrée que même les plus pauvres n’avaient pas le droit de récolter. A son arrivée, il sera jeté en prison et commencera sa lutte pour l’indépendance. Gaignault renoue avec la tradition des carnets de voyage des écrivains voyageurs comme Summerset Maugham, parti sur son âne en Birmanie, Flaubert à Carthage ou Loti dans le Maghreb. Aussi raffiné et décalé que Georges Brummel, Gaignault écrit en marchant, tricote rêveries, émerveillements et réflexions sur la non violence ou ce qu’il en reste. Peu à peu, malgré la chaleur, les camions fous, les vaches somnambules, les ampoules, ses jambes réclament l’effort quotidien, « quelque chose se met en route », une interrogation lancinante sur le voyage qui est toujours nostalgique : « vers quoi avance-t-on ? Vers où ? Pour reculer dans ses souvenirs ». Il courtise « cette certitude de l’insaisissable qui se moque de nous, avec laquelle cependant, nous finissons bien par cohabiter », comme avec une vieille maîtresse. Ce globe trotter mystique croque les scènes quotidiennes, les paysages d’une Inde contrastée en poète, assoiffé de beauté que seule l’écriture apaise. Quant un esthète rencontre la vérité, il ne peut qu’émouvoir.
Gandhi Express, Fabrice Gaignault et Michel Monceaux, Buchet-Chastel, 208 p., 25 E.

Emmanuelle de Boysson
Service littéraire

Stéphanie et les Mille et une nuits
Pur produit de l’intégration à la française, Shéhérazade, une beurette qui dirige un talk show, sort avec un homme marié, lui aussi star du Paf. Avant, elle était cette petite Marocaine, bosseuse et sûre d’elle, maintenant, célèbre et indépendante, elle navigue entre plusieurs mondes : celui de ses cousins de banlieue révoltés, celui de ses amies bcbg et du milieu de la télé. Des deux côtés surviendra un drame qui n’épargnera ni les nantis, ni les démunis. Le formidable portrait d’une battante au cœur tendre, en prise avec les préjugés racistes et machistes. Un roman bien construit, lumineux et anti clichés !
Dans la tête de Shéhérazade, de Stéphanie Janicot, (éd. Albin Michel, 19 E)

Amélie, l’égérie.
Le 17e roman d’Amélie Nothomb est son meilleur millésime, un grand Krug. Une métaphore irrésistible de l’écrivain qui, à des degrés divers, est un imposteur. A l’opposé de la littérature du «vécu» gnangnan, style Angot ou Millet, Amélie, égérie à l’imagination décorsetée, se fout des jaloux et autres critiques bonnets de nuit. Avec un plaisir jubilatoire, elle se joue des mots, pastiche le polar, se rit de la mort avec l’élégance d’une aristochatte nietzschéenne. Baptiste Bordave reçoit la visite d’Olaf, un voisin qui a le bon goût de venir mourir chez lui. Au lieu de prévenir les flics, il prend sa place, sa villa versaillaise, sa veuve, Sigrid, une Suédoise qui se shoote au champagne. D’emblée, on éprouve de la sympathie pour ce Baptiste plein d’autodérision, un naïf lunaire d’autant plus en quête d’identité qu’il est prisonnier de sa bulle. On se coule dans cette histoire rocambolesque qui pétille d’aphorismes, de non-dits, de scènes enivrantes, tant chacun de nous finit par obéir à ses mensonges, l’alcool aidant. Un éloge jouissif du bon plaisir.
Le fait du prince, d’Amélie Nothomb, (éd. Albin Michel, 15, 90 E).

Quand je me maquille, je me jure de ne jamais avoir recours à la chirurgie esthétique. Pourquoi ? Parce que toutes les femmes finissent par se ressembler : même petit nez, mêmes babines pulpeuses, même ovale débile. Quand je lis les piles de livres de cette rentrée, je me jure de n’en pas écrire de semblables, à croire qu’un seul auteur ou éditeur les écrit tous ! Mêmes platitudes, même culte du nombril, même penchant pour la déprime ou les histoires de cul triste ! Voulez-vous que je vous dise ? Ce parallèle n’est pas innocent. Nous ne sommes pas seulement en période de crise et de morosité, nous sommes dans l’exaltation du modèle unique. Qu’importe la pâte, il n’y a plus qu’un seul moule. Il en est de livres comme des femmes, seul compte l’emballage. Plus encore, il semble que cette duplication systématique, ce clonage en règle, soient sensés nous tranquilliser (ou nous anesthésier). Et pour cause, pas une tête qui dépasse et le proverbe japonais a raison de dire que le clou qui sort du rang appelle le marteau. La liste serait longue de ce qu’il n’y a plus et qui nous manque terriblement : les belles âmes noires (Céline, Maurice Sachs, Bernanos), les histoires vraiment « extraordinaires » (à la Poe), les grands romans qui vous transportent, style Hemingway ou Toni Morrison… Et que pensez-vous qu’il arriva ? Un ennui profond, viscéral, homérique, un ennui digne de Moravia et pourquoi ? Parce que « l’ennui naquit un jour de l’uniformité » comme le disait La Motte Houdart, en des temps révolus. Nous avons cependant une raison d’espérer, on ne s’emmerda jamais autant qu’au XVIIIè siècle tant l’idée du bonheur les obsédait au point de les rendre insatisfaits et pourtant, c’est de ces Lumières-là que nous tirons notre sève, du moins faut-il l’espérer. Essayons seulement d’éviter de passer par la case Terreur ! Il se peut que nous soyons aussi atteints que Voltaire et qu’une bonne crise nous permette de retrouver le goût de vivre autant que celui d’écrire de bons livres, ne serait-ce que pour exorciser nos peurs. Car c’est par elles que nous existons. L’effroi de mourir nous rend crédibles, presque aimables. Il devrait guider notre plume.

Emmanuelle de Boysson