Le blog-notes d'Emma 2B

Dimanche, j’ai du parcourir plus d’une vingtaine de livres de la rentrée et soudain, je me suis aperçue que, depuis une heure, je n’avais pas lâché celui de Philippe Delerm, Quelque chose en lui de Bartleby (Mercure). Une respiration. Les errances parisiennes d’un certain monsieur Spitzweg, - Spitz, le sommet et Weg, chemin en allemand - qui croise des bobos qui achètent des cerises plus chères qu’au marché de Saint-Ouen et lisent Libé rue de Buci. Sur son blog, il fait l’éloge de la lenteur, de la paresse. Malgré lui, l’employé de bureau devient une notoriété. Un auteur qui change de ces écrivains qui se la jouent et vous regardent avec un air compassé. Je lis le Journal de Valéry Larbaud (Gallimard) dont la première édition est parue en 1954 et 1955 et ne représentait qu’à peine la moitié du texte retrouvé et publié aujourd’hui. Il s’agit plutôt de différents journaux de 1901 à 1935. Certains passages sont en anglais. Le Journal dévoile la vie au quotidien de Larbaud, ses voyages en Italie, ses séjours à Vichy où son père était propriétaire des sources (Vichy Saint-Yorre). Observateur, curieux de tout, les détails, les scènes de rues, deviennent, sous sa plume poésie, reflet d’une époque où les femmes descendaient en cheveux au village, où on mettait son drapeau au balcon. Il donne ses horaires de travail, parle de ses lectures, de ses livres en cours, de sa santé fragile. Fou, d’Ulysse, il cotraduit le roman de Joyce qui paraît en 1929. En 1934, il craint de rencontrer Sylvia Beach, l’éditrice : « Comment (Joyce) n’a-t-il pas pu voir à quel point la B(each) et l’autre (Adrienne Monnier), l’ont exploité, mal et indignement traité, bafoué, dénigré, lui et sa femme et sa vie de famille (…). Et pendant tout ce temps-là, elles vivaient d’Ulysses ».